Nem Cravo, Nem Canela. Flor de Graxa do Malhado.

Nasceu grapiúna a morena do mar, que aqui no Malhado, na rua do Amparo, se tornou moça linda. Era uma graça a donzela que caminhava na orla ao vento da brisa de todas as tardes.

Ali de olho no píer, sentia que o mundo lhe seria uma soma de esquinas. Desde menina se imaginava a domar a natureza esquisita da vida e tomar o seu rumo a essa tão desejada liberdade. Moleca humilde de família simples, ganhou no batismo a alcunha da beleza; daquela beleza safada que subia nos telhados fazendo os homens subirem nas paredes; a beleza que Amado registrou em prosa, numa saborosa narrativa que ela só iria descobrir na adolescência. E diga-se, escondida da família, por intermédio de uma Sophia, amiga de colégio.

Gabi, como era citada nas conversas escolares, era moça pacata, discreta, apesar das curvas e das mechas. Tinha a cintura e a anca de uma preta brasileira, o cabelo e o olhar de cabocla que espreita do mato. Mas era seu delicado tratar inocente que causava o sobressalto. Desprendida de preconceitos, tinha a todos um carinho inocente que consumia toda gente que com ela transitava. Era doce e suave. Sem alarde se instalava no afeto e nos desejos que nos registros não correspondia.

Certo dia foi questionada o porquê de tanto pudor, se o deus que lhe havia dado os tão belos atributos foi para os ter em proveito no amor. Ela, não intimidada, disse apenas ao senhor que lhe interrompia na longa caminhada ao centro, que o amor que em si guardava tinha limite para uso e contraindicação para idosos. Fez o boteco ferver em resenhas, e o velho gaiato secar o pote.

Mas seu dote foi por várias vezes negociado, sem sucesso é bom que se entenda. Gabriela não era uma prenda ao seu próprio olhar, mas a família religiosa e fervorosa na “lei de crente”, sentia que já ‘tava’ na hora de uma semente para em nome do altíssimo louvar. Os ‘irmãos’ se achegavam como quem ia ler um salmo, e as mãos safadas tocavam suas pernas no sofá tentando um salto, que era sempre desajeitadamente desconvidado com um sono repentino. E os pais faziam a sala, para os homens e meninos, enquanto Gabi sonhava distante das regras.

Ela ia pro quarto, ouvir o barulho do mar e o cheiro de maresia com óleo. Ali em seus devaneios sentia que do píer viria o seu resgate. A flor de graxa do Malhado seria retirada por outros cantos, a outros mundos.

A cravo e canela dos anos 90, mulher já sedenta por saber, não estava disposta aos desmandos ‘coronéicos’. Não via na casa um abrigo, não tinha um amigo desejo, nem de um beijo seu se podia dar conta. Se morresse cedo, morria virgem, num pecado sem precedentes, por não fazer feliz uma gente qualquer das ilhéus do redentor.

Certo dia, já mulher criada, gostosa e sozinha, conheceu o seu próprio Nacib para insatisfação geral da nação. Australiana da Gold Coast, Mary Alli se achegou no Cururupe, com sua prancha de surf e cabelo enrolado numa cera ‘invocada’. Não tomou prosa da agitação que Gabriela causava, e tomou foi a própria Gabriela pra si. ‘Tascou-lhe’ um beijo de língua na surpresa, a praia lotada ficou em choque. Era tempo de rock, mas tocava o Morango do Nordeste na rádio local, e ali sem passar o tempo e a beleza menina da terra da jaca, se entregou aos delírios da carne. Ela que nunca fez um quibe, demonstrou muito apetite pelo afrodisíaco degustar das ostras. E foi ser da outra, contra todas as pregações, injúrias e pragas rogadas por seu povo.

Subiu no lombo de um avião na pista do próprio Jorge, o aeroporto, e fez sua peregrinação a outro canto. Sem espanto, até hoje não retornou. Descobriu a liberdade de pensar diferente em um diferente mundo, e por falta de assunto se isolou da terra verde. Perdeu o enterro do pai desgostoso, não viu a mãe se casar de novo com um catador de coco das praias do norte. Aparentemente nem deus a perdoou, pois sempre que se diz da flor de graxa, da outra cravo e canela, um saudosismo de suas pernas faz tremer as pernas outras, inclusive as minhas, que presenciaram de camarote diversas homenagens. Não foi feita pra homens tolos, nem pra vida seca com o cheiro da lama do Almada na baixa.

Gabriela agora é dona moça. Leva seu nome em um restaurante de frutos do mar no pacífico distante, mas elegantemente não se furta em revelar que o fogo de paixão que a língua de Alli lhe deu é um pecado seu que está super disposta a pagar. Sem neuras e sem dramas, assim feliz na cama já lhe é suficiente. Ela se deu o mundo, e o mundo lhe fez gozar.

De lá do telhado, sobre a pipa da vida, ela assiste distante o nosso caminhar.

A Fantástica Festa do Povo de OTA

OTA, esse mundo incrível em que habitamos, nos surpreende sempre pela magia de seu povo simpático e afável, que a cada quatro anos se permite o belo e o grotesco, num show de primitivismo humano diante os olhares nublados da comunidade. As ações e comportamentos das mais variadas pessoas, com suas variadas índoles e históricos, são de um inclassificável absurdo social, que provavelmente será esquecido ao longo dos próximos quatro anos. 

O que se vê, só não vê quem não quer ver.

Em OTA, quando outubro se aproxima, as cores se definem, os gritos se superam, as figuras se apresentam e a turba se aglomera em um ritual abstrato de egoísmo coletivo travestido de esperança e salvação. Os heróis e vilões se alternam na visão de seus seguidores, e as promessas são ofertadas ao vento com menos profusão apenas as ofensas e ameaças ofertadas a quem diverge no pensamento. Não se perde mais tempo conferindo currículos, propostas e possibilidades. O que se mede é a força da presença em eventos, regados a dispersão do palco, perfumados pelos conhaques e cachaças, sonorizado por parodias que em suas versões originais são sempre de gosto duvidoso e animados pela sempre santa ignorância desse povo de OTA.

Em cima do palanque a mais estranha fauna de candidatos se reveza em discursos e grunhidos, gritos e fanfarrices, sem sentido ou lógicas plausíveis para a necessidade estrutural que os cargos requerem. O deus desocupado que ocupa o céu é solicitado em orações e profecias, defendendo os candidatos que se auto intitulam escolhidos para a árdua missão de comandar este tão sofrido povo de OTA. Destinados a guia-los na travessia dos tempos difíceis, estes salvadores costumeiramente tendem a enriquecer, ainda que solitariamente, após o mandato de origem divina, enquanto o povo traído pelo falso profeta elege um novo líder, para uma nova caminhada, para uma nova frustração.

Ainda no pé do palco, o povo cansado nem liga de fato para o que é falado. Pouco importa o proferido, o candidato já está negociado, o santinho guardado, o eleitor marcado na contabilidade do candidato, a nota de gasolina separada na mão do filiado, a ficha do álcool entregue, o olheiro esperto com os infiltrados, e tudo em dispersão até o chamado ansiosamente aguardado: vai começar a passeata! Sai gente de todo buraco, vestidos com seus abadás, pulando e vibrando, transpirando uma emoção que faz da campanha uma questão particular.

Quando a turba monocromática desce a ladeira do BESSIL em uma efervescência que beira o êxtase, sob o estouro dos custosos fogos de artifícios, a multidão alucinada lembra uma escola de samba no carnaval carioca. A charanga batuca no meio do povo, fortalecendo esse vínculo imaginário, levando o momento de analise a se tornar um momento de entrega. E nesse louvor pagão todos os credos, cores, status e gêneros se misturam sem o preconceito comum do dia a dia. E é nesse momento alucinógeno de comunhão que nos aproximamos mais da utopia de um mundo igualitário, sem barreiras e sem castas, mas dura o tempo da descida, e depois a festa acaba. Além disso existe o mal impregnado no opositor e sua corja, que assiste de camarote a nossa festa. Amanhã somos nós os espectadores, e as sensações são as mesmas, se repetem continuamente, como num quarto de espelhos.

O outro estar errado é uma certeza que temos.

Mas o campo de batalha é maior agora com os adventos tecnológicos. As redes sociais são os novos ringues para os discursos inflamados, lotados do desconhecimento da língua portuguesa e do uso indelicado de palavras chulas. Já as reuniões com o eleitorado e com os cabos eleitorais se dão em grupos do Whatsapp, o que oferece maior comodidade aos famosos ‘puxa-sacos’ que podem derramar seus elogios sem sair de casa.

Por vezes alguns arautos da comunidade se arriscam em textos pouco lidos e muito comentados, boa parte como resposta aos comentários curtos e despreocupados com a boa educação. Nesses textos a busca por uma imparcialidade fajuta se esvai na crença pouco crível do autor que ele possui a solitária razão sobre a situação dos candidatos e da cidade. Nós, todos de OTA, vivenciamos as mazelas e as angustias de nosso mundo, e percebemos o quanto é interessante um posicionamento prévio, ainda que “imparcial”, para sermos vistos e lembrados quando o futuro chegar. Seria injusto dizer que as pessoas de OTA não se preocupam realmente com uma cidade melhor, mas é natural o desejo de que essas melhorias nos atinjam primeiro.

A mudança que ocorre em especial neste atual período em OTA é impressionante, não como resultado de uma política pública, mas como uma ressonância estritamente ao nosso modelo político. O povo que antes se enamorava pelos ídolos, que se comprometiam com seus salvadores, agora agem de modo mais cauteloso e astuto, de modo “politico”, do mesmo modo com que foram tratados nas últimas décadas. Agora as famílias se dividem, não por divergir nos ideais, mas para garantir a aproximação de um dos entes ao elegido. A miséria que afeta os derrotados no período do mandato agora tem uma alternativa, alguém aqui em casa estava do lado certo, um pensamento impuro e certeiro que impera. Outro comportamento que se fortalece é a negociação à vista pelo apoio. Aquela promessa pós-eleição de emprego, de ajuda, foi desacreditada diante as gestões que se sucederam. A promessa real é a que mostra o Real ($). O povo de OTA cansou de apenas acreditar, o povo quer ver.

Mas ainda que em sua sabedoria ilícita, nosso povo continua sendo de OTA, pois faz parte da nossa essência sermos quem somos. E elegermos representantes que saem de nosso seio social, pessoas que são contumazes em vivenciar nossa realidade cotidiana, não faz parte dos nosso planos. Outra coisa impensada é a capacitação dos indivíduos para exercer tais cargos. Eleger é uma ação de pagamento por bonanças ou agraciamento pela convivência ou parentesco. O certo é que diante o hall de candidatos que se apresentam fica evidente a ausência de interesse de ‘pessoas de bem’ nos pleitos em nossa boa terra de OTA.

Política é coisa para corruptos, desde o povo até o poder.

Mas a festa tem data para acabar, e com essa data acaba a vida de OTA. A cidade se esmaecerá, os ímpetos se recolherão as suas insignificâncias e dentro de nove meses o sentimento coletivo se aplacará e retornará ao que lhe é comum, a insatisfação.

Os derrotados, calados em seus cantos, buscarão rotas de fuga e alternativas mais duras para prosseguir. Os vencedores arrotarão poder e arrogância até a data da posse, tossindo confiança até o momento que não sobrar mais cargos e a expectativa de melhoria de vida se esvair por mais um período. Porque a verdadeira certeza de dias melhores recaem apenas aos elegidos, em suas autoridades temporais alimentadas de gordos salários e poder de barganha na busca sempre de ‘um a mais’.

A festa do povo é um engodo esporádico e cíclico, que enche o espirito local da beleza da fé e da algazarra, e revela o monstro abissal que habita em cada um de nós. A voz que nos reverbera internamente é o bicho guloso que se preserva ainda que inconscientemente. O egoísmo eleitoral é a minha intenção de interesse pessoal, familiar ou de grupo, sem a análise geral do mundo em que vivo. Mas eu sou de OTA, e isso me redime. E as alternativas também não são tão distintas...

Quando se encerra o prazo e se imprime o resultado das urnas, o que se contabiliza é a vitória épica de nossa ignorância. A ânsia de um futuro melhor já nos escapou do sonho. O que nos resta é o abandono da utopia e a alegria insonsa de garantirmos ‘o nosso dia a dia’. Mais o que vale é que o povo de OTA foi muito feliz na festa em BESSIL.

E a vida segue em OTA... como segue por todo o Brasil.