O homem & o fumo enrolado em papel de seda

“

Depois de um tempo meu ‘fí’ todo homem tem que entender o seu lugar.

Quando eu era um menino moço, ‘muderno’ como essa juventude de agora, a vida era outra. Os menino da fralda passava direto pro trabalho. O homem pra ser homem, tinha que estufar o peito e labutar de ‘só à só’ pra conquistar o prato de farinha. Os pais da gente eram tudo ignorante, mas ignorante no ponto da brutalidade, duro como pedra, daqueles que faziam o ‘currião’ cantar no menor sinal de afronta.

Naquela época é que o povo era valente de verdade. Quando começava uma peleja, os ‘brabos’ amarravam as camisas e o facão cantava até o sangue ensopar a roupa do mais fraco. Não tinha essa história de atirar e correr no rabo da moto. O homem de verdade olhava o inimigo no olho e dizia “agora tu vai morrer seu ‘fi duma rapariga’”, e o ‘miserávi do fela da rapariga’, se fosse homem mesmo, chamava no ‘biscó’ antes do primeiro terminar o dizer.

No mundo de hoje as coisas é pior. A juventude se perde nas porcarias. No meu tempo a gente crescia no uso do fumo e da cachaça, que até hoje eu carrego, num vou negar! Mas também se eu ficasse no chão, pai nem mãe eu queria incomodar. E no outro dia, fazendo chuva ou ‘só’, podia ir na roça que eu tava lá. Os meninos de hoje já cresce querendo ser vagabundo, é o fim do mundo, como já dizia minha finada mãe.

Deus num fez o mundo assim não. Vai chegar um tempo que os homens vão querer um canto de paz e sossego e vão achar na morte esse cantinho de remanso.

Mas, mesmo assim, eu é que não quero descanso.

”

Será possível no futuro que eu me lembre do presente agora de maneira tão romântica.

Torço para que não, do contrário prefiro não imaginar o futuro que me aguarda.

Mães da Rua

Quando a gente é menino e a rua é uma parte da casa, todo povo que se espalha pela sala iluminada de sol e ventilada na brisa faz parte de uma família que em dado momento da vida se cristaliza. A memória faz da infância um quadro que a gente visita quando se lembra de ser feliz.

Na rua todo amigo é quase irmão, toda turma é tipo uma gangue, toda brincadeira é uma festa e toda confusão é batalha da tropa. Ali, quando os pais se escondem em seus afazeres domésticos, os mini-homens iniciam suas histórias aprendendo sobre lealdade, refletindo sobre consequência e reagindo no instinto próprio do aflorar da inocência.

Nessa terra de magia toda mãe de amigo é tia, e toda tia é um pouco mãe. Nada é mais sagrado do que a mãe da gente, quando a gente se junta é tanta mãe, pois é tanta gente, que a mais boba palavra é assunto de morte, toda difamação é algo indulgente, mas pra sorte do imbecil que xingou a tia (que é mãe) a nossa agonia não dura um dia, e na manhã seguinte a gente se junta num ‘baba ‘ de novo.

O tempo passa e a gente se perde por culpa da vida, da tal linha e do destino, mas sempre haverá na graça da lembrança a beleza da Maria, da Valmira, da Rita, da Nilda, da Juce, da Zeni, da Til, e de tantas outras mães de tantos outro meninos.

*texto as mães da barragem de um tempo outro.

...À Glória que já encontrou Maria.

ELEIÇÕES NO MUNDO DE OTA

OTA é um mundo distante em que seus moradores vivem e vêem na democracia e liberdade individual a representação de suas vontades, os seus maiores direitos. Esse momento de validação de seus pensamentos chega ao ápice de 4 em 4 anos, quando são realizados pleitos eleitorais para a escolha daqueles que iram comandar o mundo de OTA durante o mandato, até o próximo pleito. O que mais chama atenção são as características do eleitorado de OTA e como acontece todo o processo eleitoral de OTA.

Pessoas ignorantes, analfabetas, cultas, instruídas, ricas, pobres, miseráveis, os que se acham alguma coisa, os donos da razão e os calados formam o eleitorado de OTA. Todos são donos de seus votos conscientes, afinal de contas a consciência humana é individual, e cada um vê na vida um objetivo. Da mesma forma são compostas as chapas dos candidatos que concorrem aos cargos funcionais da política. É muito comum do povo de OTA reeleger indivíduos que pouco fizeram ou em nada contribuíram para o desenvolvimento local, o que faz do cargo funcional uma profissão política, já que a grande maioria que assumem o poder não aceita que a mudança seja interessante para o processo político do estado democrático, independente de em qual esfera ocorra à eleição (município, estado, união). Ressaltando que o grupo que discursa em favor da mudança no caso de ser eleito promove mudança em seu próprio discurso afim da continuidade no poder.

O povo de OTA disputa de todas as formas a campanha política, fazendo grandes caminhadas promovendo número, cor e mascote de seu candidato. Talvez seja este o período festivo do calendário mais esperado pelo povo de OTA. Importante aqui ressaltar que no período político é inaceitável usar cores do adversário, itens com seu número e mascote. Importante também cuidado no uso da mascote, sendo mais comum o uso de aves, mamíferos, peixes e seres do mar ou corpos celestes; não é indicado o uso de anfíbios ou répteis tendo em vista o aspecto asqueroso e duvidoso que os mesmo promovem aos seres humanos, conduto é aceitável assimilação com o grupo adversário. Interessante a demonstração de afeição do povo de OTA que marca suas residências com símbolos, cartazes e bandeiras dos grupos políticos que apóiam numa clara demonstração de involução ao direito do voto secreto. O povo de OTA acredita que esse direito é desnecessário e os que promovem tal conduta são apenas adversários com medo de se revelar ou pessoas sem opinião. O povo de OTA está à frente do seu tempo, dentro da idéia do tempo cíclico acredita que esta reavivando uma segunda fase do período feudal.

Neste último pleito o povo de OTA revolucionou a campanha política promovendo a politicagem local ao mundo virtual através das novas plataformas de comunicação. Agora a população fica durante todo o dia se provocando e promovendo baixarias a fim de incitar o grupo adversário. Desta forma incluíram em debates pouco políticos pessoas que até então pareciam não ser de OTA, mas que são. Estes independentes de OTA que se envolvem com os militantes e correligionários da ganância ou da utopia são figuras que apenas sofrem de um espasmo circunstancial, mas que acreditamos não sair tão afetados desta contaminação pseudo-salvadora.

Os candidatos de OTA são criaturas a parte, tão similares aos seus eleitores que fortalecem a idéia de governo do povo, já que o povo de OTA no geral é despreparado para as oportunidades, tem demonstrado grande capacidade para o ilícito e para a ganância individual. Assim fica fácil apontar como é adequada a política da casa abonada, ou seja, o voto vai para aquele que favorecer aos meus e a mim. A política coletiva e social é muito interessante para uso exclusivo nos discursos de palanque, aos que tem esta habilidade, já que é incomum entres os políticos de OTA a capacidade da oratória. O habitual em discursos e conversas com os candidatos é a fluência em assuntos banais e ofensas ao adversário e ao seu grupo. Projeto político de governo é um item desconhecidos dos candidatos, alguns até esboçam idéias em público, porém cientes de seu desinteresse.

Para obter seus objetivos o políticos de OTA que sozinhos durante muito tempo demonstraram tamanha capacidade de destruição e inércia no desenvolvimento local, formam grupos com outros políticos, que também possuem esta capacidade, no interesse de fortalecer suas chances de sair vencedor no pleito de OTA. Assim o eleitorado de OTA tem ficado um tanto perdido quanto a posição dos seus candidatos, já que oposições históricas são desfeitas em estranhos apertos de mãos e discursos ofensivos são tratados com rugas e dão lugar a afagos absurdos. Estes acordos têm por interesse o controle político de determinadas áreas do governo, o que nos leva a entender que eleito o candidato X, ele deve vagas a todo alfabeto da coligação, o que inclui letras abomináveis de se ver no poder. No fim das contas se for bem estudado será percebido que independente do resultado das eleições o povo de OTA está fadado a mais do mesmo.

O povo de OTA celebrará o pleito como uma vitória, de maneira até bonita de se ver. A maior certeza além dessa é que daqui a 4 anos o povo vai estar na rua da mesma maneira, alguns mentido sobre as belezas de agora e outros propondo mudanças, mas nessa dança só que não se dá bem é o povo de OTA.

Carta de um Eleitor de OTA.

Green Day - American Idiot

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Sal da Carne

Sábado, ele acorda no meio da tarde numa maresia intensa sem vontade de levantar. Deitado, do sofá observa atordoado a cena que se espalha pelo apartamento apertado, superlotado de amizades. Espalhado pelo chão, sobre tapetes, colchões e toalhas os corpos de pessoas amantes pelo prazer do sabor. No teto o ventilador barulhento espalha o vento das respirações ofegantes pelo ambiente inebriante de ressaca contente. Dormindo uma querida indigente expressa um sorriso safado ao seu lado, despida de pudores, revive-se os amores de uma manhã embriagada. Do nada um maluco 'boa gente' surge da cozinha com uma panela na mão tamboreando uma marchinha, despertando os irreverentes cidadãos do carnaval. É sábado e a noite promete.

...pecar é do espírito...

Parcela do Dia

A música começa no fone do individuo alucinado que corre pela rua da cidade assustada, quando do nada aparece o monstro do ônibus rompendo as fronteiras da via, ele desvia e sobrevive ao primeiro suspiro sem imaginar o que há de vir, mas adivinha o que precisa fazer para ter o que almeja com aquela fuga vibrante, como um amante fugindo do dono da casa, ele extravasa a sua alegria em um temor evidente na face sorridente de quem pressente que o fim se aproxima, ai se apruma no passo e desembaraça as idéias inúmeras que na cabeça se confundem e se consomem vorazmente em profundos pensamentos vãos, essa cabeça base de um outdoor gigante de uma marca qualquer em brilhantes num boné sem graça e desgastado que faz do ser usado um usuário satisfeito, desfeito de qualquer sensibilidade coletiva se imagina o dono do mundo, mas no fundo se sente um só no meio do modo industrial de produção, induzido a acreditar que seu caminho é sua opção quando na verdade não, ainda assim faz um bem a si aceitando que na rota abrem-se portas de maneira horripilantemente estranhas quando nas entranhas pára para analisar que não foram suas mãos as desbravadoras, sem demora vê as horas e adentra o ventre da minhoca mecânica sobre trilhos no aperto colossal das células que rumam para o mesmo lado, seguindo seu fado rotineiro de costumes pontuais observa os vizinhos de transporte, seres grandes e fortes independente de suas feições, que cumprem suas sinas no anseio da satisfação e das alegorias pra se viver, ele não vê que é mais um, igual a eles, eu e você, e continua sua estrada, desce calado e distante quando um braço infante lhe suga da trama, destila fúria até percebe quem lhe convém, então derrama sorrisos, abranda seus passos e vivos terminam o caminho chegando ao lar.

Resumindo:

Ele sai do trabalho correndo, desvia de um ônibus na rua, pega um metrô lotado, desce no terminal, sua mulher o encontra e juntos vão para casa.

Não há momentos sem graça, 

a graça está em vivê-los.

Desencanto

Quando o tempo parou na última sombra de uma tarde de sábado, o amargo escorreu garganta adentro como um tormento da infelicidade vivida. Era ela uma doce menina na espera do que lhe parecia concreto: o objeto, o desejo e o espaço e tempo para a consumação de um conto fantástico.

Mas aqui é o mundo real. Os castelos estão vazios de histórias românticas e cheios de entulhos antigos, os bosque se desintegram em incêndios perversos, os dragões da rotina devoram os homens em que habitam, e esses aprenderam a valorizar o indevido. Infelizmente não se pode esperar dos outros nada além de uma resposta singela para o que é oferecido. O homem apenas reage aos seus estímulos. O amor é algo escrito em pergaminhos antigos, sujeito a variações em corações adolescentes e destruído em insinuações ingênuas a partir de algo que supostamente foi imaginado.
Quando o tempo parou e o olhar se concentrou nas notícias desta tarde, o pavor que invade a sua pobre compreensão mostrou para ela que a Cinderela nunca calçou o sapato de cristal.

...

Era para ser um conto de fadas, mas o príncipe encantado chegou tarde  e com uma bagagem que não cabia na carruagem.

Madrugada na Cidade Lenta

Madrugada de inverno no tempo lá fora onde cai à garoa e a nevoa encobre a cidade lenta. Dentro do homem que escreve, um vento frio corre nas entranhas fazendo da alma uma estranha abandonada nas calçadas de seus sóbrios devaneios. A calma que transpassa a linha do tempo num silêncio infinito soa quase como um sussurro ao pé do ouvido. Ali entre o turvo e o imaginário, habita a dor pungente de uma sensação costumeira.

Diante de mais uma ilusão nessa vida marcada por despedidas, ele se vê calado na certeza de que assim será mais fácil assistir o amanhecer na vida de outras pessoas a quem só é possível desejar a felicidade. Cá o que acontece é apenas mais uma insônia desgastante ao corpo e a mente. Esse delinqüente sem crimes vive sua prisão na incerteza das alegrias, na insegurança de um sonho bom, na angústia de um resquício de felicidade para ele também.

Depois de encoberta a última luz amarela do poste da rua, a sua face desfalece como se se encontra seu próprio reflexo exausto de viver. Olhando a si, nada lhe parece aceitável. As nuvens brancas que se assentam sobre sua cabeça, trazendo o frio, fortalecem a presença de sua fiel escudeira. Ali sentado no passeio da casa a solidão o acalenta nessa madrugada de inverno na cidade lenta.

Esquecendo

Minha memória já não acompanha o desgaste incomum que o tempo realiza em minhas lembranças. Passo diariamente pelas ruas e não reconheço os olhares e sorrisos cordiais que me são direcionados, escuto meu nome sendo proferido por rostos que desconheço. Sinto que estou perdido em meio a multidão que me conhece, mas que infelizmente não sei quem são.

O maior desconforto desta situação é o sorriso sem graça, o olhar de disfarce de quem finge o que sabe que está acontecendo, de quem está totalmente desentendido das palavras que escuta. A verdade muitas vezes discretamente declamada através de um "desculpe, mas não me lembro de você" ou um "eu te conheço de onde mesmo?" cria uma situação angustiante de desconforto. A idade não avança tanto quando o esquecimento, e já tão cedo eu lamento minha impotência diante do que não consigo lembrar.

Esses dias, não me lembro exatamente quando, você que não reconheci passou por mim, trocamos algumas figurinhas vagas, sorrimos em fraternidade - a sua ação sincera, a minha nem tanto - e seguimos nosso destinos sem maiores estragos. Conversamos sobre algo que nem sequer fazia ideia, e pior, atuava como alguém que estava ciente de tudo que ocorria. Nesse dia você pensou alguma coisa ruim de mim, com todo direito, pois tenho certeza não ter sido um bom companheiro de recordações. Nesse dia eu cheguei em casa preocupado com meu estado aminésico precoce. Sentei-me no sofá e parei pensando em como pode ser vago viver uma vida sem as lembranças do que se viveu. Eu suspirei e olhei o vago.
Levantei-me sem saber o que estava fazendo ali sentado em plena tarde de uma terça-feira.
O tempo e a mente são instrumentos sem controle.

-Mas eu falei de que mesmo?

4 vidas

Deitado escuto o meu parceiro de sono soluçar seus medos e suas dores. Encolhido sob o coberto paterno, meu menino anseia pela não partida dos que ama. Revivendo as lembranças recentes ele amarga sua dor de um simples tchau. Chora a ausência que se propaga em seus breves minutos de sono como se imaginando toda uma eternidade distante. Em sua sabedoria inconsciente ele sente que a vida nos presenteia sempre com o indesejado. Haverão sempre partidas para que continue a existir chegadas.

Algumas gerações acima, o pai vigia o sono daquele que deu a ele a chance de construir uma história. O avô que se gastou no tempo passa sobre a cama seus minutos insistentes sobre a face da terra. Na sua guerra pessoal contra o tempo e o cansaço ele revive seu estágio de fragilidade. Ali ele rememora vagamente toda história de uma vida sem mais perspectivas, se não a de um sono a mais. Seu sono é marcado pela fraca respiração e forte tosse, como um relógio velho que se esforça pra continuar marcando o tempo.

Observando o pai que vigia o avô, assisto a um mal dormir compreensivo. Sobre o lençol de suas angustias estão o bem estar daqueles que fazem sentido a sua vida. Ele que agora é sim o patriarca de todos nós também vê o tempo passar de maneira feroz, devorando os minutos com uma fome insaciável. Vendo o seu pai em seu leito sente que todo o respeito que agora oferece de maneira gentil servirá apenas como paliativo para o sono que se aproxima. Ele sequer esquece da realidade enquanto dorme, seu corpo não descansa, está apenas de olhos fechados.

Não sei do meu sono. Não imagino o que transpareço enquanto estou fora. Na aurora acordo assustado com medo de ter perdido algo que vejo estar ali. O tempo também me passa, e aos meus provoca mudanças. Na dança da vida todos estaremos na cama nas mesmas circunstâncias.

Notícia de uma triste manhã

Faltava pouco para o intervalo. Do lado de fora o sol da cidade fervia como de costume, os carros trafegavam em sua ânsia alucinada rumo ao nada, as pessoas se cruzavam sem a experiência de compartilhar. Aquele era o momento mais comum da terra, quando os adultos vivem a loucura da vida e as crianças e adolescentes as maravilhas da fantasia.

Para a maioria de nós o mundo se resume ao pedaço de terra e de gente que nos cerca. É preciso contato para existir. Por isso aquilo que está distante não nos é natural, então naturalmente não nos afeta. Mas existe uma coisa universal chamada dor. É possível sentir a dor do outro apenas vendo sua expressão, ouvindo seu urro, imaginando sua situação.

O fato é que estavam todos em seus caminhos, seguindo seus destinos, quando a insanidade humana resolveu aparecer. Em salas de leitura a loucura se apresentou desferindo pontos finais. 

Do lado de fora o sol da cidade fervia como de costume, os carros parados no trânsito perplexos pelas informações, as pessoas se cruzavam atônitas em uma triste corrente de indignação e impotência. A demência social se afasta por alguns minutos. A cidade é silêncio, é lágrima, é a dor da interrupção. Sobre a carteira resta um caderno aberto onde se escrevia um futuro que já não existirá.

07 de Abril de 2011.

Massacre em escola do Rio.

Quero teu bem

Não importa quantos copos quebrem, nem quantos olhares secos provenham de ti. Quero o teu bem! Não me importa se é triste pensar que você me desfez em pequenos gestos de imaturidade ou se a tua intenção tenha sido puramente cruel. O passado é a palavra que ficou num momento distante e hoje parece inaudível. Já não te lembro com meu pesar. Não quero te guardar com o teu pesar, presente meu. A tua dor de agora é também algo passageiro, e faço minha fé pra que passe ligeiro. Que teu sorriso retorne. A verdade que te ofereço é pra saciar teu curioso desejo de flagelamento, pois a verdade antes de tudo é um tormento que desilude a esperança. Mas a lança não fui eu quem projetou, sou pequeno ser vivendo essa história, e não demora novos personagens te aparecerão. A vida é feita de marés e a nossa praia foi varrida por uma ressaca. Agora uma embarcação veio me salvar, estou de cá da minha ilha, e sinto que não demora você haverá de encontra seu rumo.

*"Agora vou lhe dá uma dica:

-O mundo é tão lindo.

...

E o bom da vida é viver bem,

estar bem, querer bem..."

...e não deu tempo!

Acorda já cansada do que ainda há por vir. Levanta de sua cama desconfortável, abri a janela pra uma paisagem desinteressante, escova os dentes entediada e condena seu dia a insatisfação. Seus amigos lhe parecem falsos e distantes. Seu corpo dói como se tivesse quebrado pedra o mês inteiro. O ônibus se atrasa, o trânsito congestiona, o sol esquenta o ambiente, a mente explode em mil variedades de palavras chulas para descrever sua sensação. Chega ao trabalho atrasada, seu chefe não percebe, mesmo assim ele já é responsável e alvo de possíveis queixas por seu próprio atraso. O dia caminha e ela insiste em negar a alegria que é possível co-habitar seu espaço. Sobre um traço errado sua assinatura anula o trabalho de toda uma semana, é o fim do mundo, mesmo bastando apenas uma reimpressão. Irritada com as vozes que viajam ao seu redor no caminho de volta pra casa, ela só pensa em limpar a bagunça do seu apartamento. Chega na casa arrumada e encontra defeitos no trabalho da diarista, diz que essa só pode ter problema de vista por não enxergar a poeira que não existe. Passa um pano fajuto por sobre a mesa de centro, se cansa e desiste de persistir em sua condenação do trabalho alheio. Vai ao banho, parece outra, calada e distante de seu próprio mau humor. Com um copo de café assiste a novela que se repete e reclama do enfadonho roteiro que não se altera independente do título do folhetim. Alguém lhe liga, e ela não atende. Pensa em quem pode ser o demente que quer atrapalhar seu momento de lazer. Vinte minutos depois acorda de um cochilo , desliga a tevê, ruma ao quarto.

Três dias depois é encontrada morta no leito, aparentemente vítima de causas naturais.

...

Esqueceu de viver o que o dia lhe propôs.

Agora não há mais tempo.

o corpo no rio

Imerso vai um corpo pelo leito do rio de águas barrentas. Sem passado que presencie sua última rota vaga aquele pedaço de carne em putrefacção navega em direção ao seu leito de morte. O porto da pobre sem sorte é uma margem invadida pela vegetação. Os homens apreciam distantes o espetáculo de sua degeneração. Ao longo da ponte que a emoldura a felicidade obscura de quem assiste o ato infeliz de seu destino a se realizar.

Homens outros também sem sentimento cumprem seu dever em troca do alimento de cada dia. Analisam sua forma deturpada pelo liquido, avaliam as possíveis causas de sua história e desdenham da fatalidade ocorrida. É a vida. Todos se aproveitam de alguma forma do receptáculo abandonado.

Ao lado o espectro que outrora habitava o ser humano ali jogado, sente o peso de seu fado. É testemunha de sua própria morte. De inicio acredita ser um trote divino, uma brincadeira infernal, mas a loucura perde para a lucidez, e aos poucos a sensatez faz a cena perder a graça. Ela chora, olha, disfarça,...

Mas a vida segue e a morte ainda guarda seus mistérios.

De tarde

Quente a poeira me invade as narinas pela rua cinzenta da cidade. Ao longe vejo o asfalto queimando os pneus e os solados dos sapatos gastos que protegem pés apressados. O sol sobre minha cabeça me avisa que nada externo vai mudar a rotina que me cansa. O suor que corre em meu pescoço me reclama que só eu sou capaz de uma mudança. A vida é minha. Está em minhas mãos.

Anoitece. Vou pra casa.

...

...

Os sonhos se derretem na aceitação da realidade.

...

...

BOA TARDE!

Na casa do Carnaval

Estava eu lá no berço maluco da festa insana, junto da lama e da alegria. Vi de longe a festa, tão perto que doia em meu nariz o cheiro de alcool. Milhares de corpos dançantes, bocas amantes, seres perdidos na tentação de ser feliz, ainda que em segundos.

Fui lá.

Foi lá que me encontrei de novo na ânsia velha e batida de reconstruir meu mundo, um tanto mais amplo, um pouco mais vivo. Entre as ruas da baiana capital vi o mundo se encontrar.

O verão passa na porta...

Dias de sol de rachar o chão e no meu sertão nada para aproveitar. Passo os domingos entre a sala e o colchão, almoço e tevê, e sem saber com quem falar, fico sozinho. É meu destino buscar momentos que propiciem outros, mas o trabalho é tanto que o prazer é pouco.

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Tô cansado desta história.

O verão passa na porta e não posso acompanhar.

as árvores

Três vezes por dia me encontro sozinho vivendo rituais secretos de minha particularidade. A vida é cheia de rituais. Quando eu crescer quero ser mais do que grande, mas não um gigante, somente um eterno. Porém ainda não encontraram a panacéia que me permitirá tal feito.
Na vida temos vários objetivos a conquistar, mas as vezes tudo parece tão vago que uma sensação de esvaziamento vai crescendo por dentro e tomando tudo que um dia sonhamos. Quero ser breve e contínuo, então vou terminar meu livro, pois já fiz meu filho. Quanto a árvore, ela já existe em mim.

- Até um novo tempo.

Desculpem-me a ausência futura, estarei por ai, vagando. Um dia com mais cautela estarei de novo a me mostrar ou a fingir. Agora é o fim de um ano sem lembranças. Boas festas, bons trabalhos e sonhos para mantê-los.

O inverso me abate.

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...numa parede branca vai caber um novo quadro.

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FORA do AR

por tempo indeterminado

O Porre

Chegou acabado da noite inteminável. Eram seis da manhã e o sol invadia o quarto como o proprietário. No rosto o retrato de uma noite alucinada.

Deitou-se e dormiu.

Oito e trinta daquela mesma manhã levanta ressaltado com o barulho na rua e um incomodo na barriga. Vai até o banheiro e vômita metade do que tinha bebido e comido, mas não adianta. Faz sua mala, pega o ônibus (a janela aberta e a brisa matinal) e corre pra casa.

Aquele seria um fim de semana dificil.

a kbça não tem folga.

De noite

Estalo meu pescoço travado de um dia cansativo. Meus dedos já passaram por essa secção de tortura necessária particular. Após o banho me preparo para que o sono encontre-me e me deixe distante de tudo. Respondo meus recados, faço minhas rápidas ligações e encerro os costumes da rotina. No orkut a sorte do dia me diz que 'o amor conquista tudo', e como na palavra tudo cabem universos infinitos, então a carga da oração é gigantesca. Eu acredito no amor, nos amores, nas possibilidades e principalmente que cada um tem o direito de interpreta-la como quiser.
Eu vejo a noite me consumir...
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Todo guerreiro tem suas fraquezas. Mas é o desafio que cria heróis.
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Tenha uma boa Noite!