Quando o tempo parou na última sombra de uma tarde de sábado, o amargo escorreu garganta adentro como um tormento da infelicidade vivida. Era ela uma doce menina na espera do que lhe parecia concreto: o objeto, o desejo e o espaço e tempo para a consumação de um conto fantástico.
Mas aqui é o mundo real. Os castelos estão vazios de histórias românticas e cheios de entulhos antigos, os bosque se desintegram em incêndios perversos, os dragões da rotina devoram os homens em que habitam, e esses aprenderam a valorizar o indevido. Infelizmente não se pode esperar dos outros nada além de uma resposta singela para o que é oferecido. O homem apenas reage aos seus estímulos. O amor é algo escrito em pergaminhos antigos, sujeito a variações em corações adolescentes e destruído em insinuações ingênuas a partir de algo que supostamente foi imaginado.
Quando o tempo parou e o olhar se concentrou nas notícias desta tarde, o pavor que invade a sua pobre compreensão mostrou para ela que a Cinderela nunca calçou o sapato de cristal.
Quando o tempo parou e o olhar se concentrou nas notícias desta tarde, o pavor que invade a sua pobre compreensão mostrou para ela que a Cinderela nunca calçou o sapato de cristal.
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Era para ser um conto de fadas, mas o príncipe encantado chegou tarde e com uma bagagem que não cabia na carruagem.
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